lunes, 22 de junio de 2015

Verte de lejos. José Ángel Buesa


Así, verte de lejos, y no decirte nada
Ni con una sonrisa, ni con una mirada,
Y que nunca sospeches cuánto te quiero así.

Porque aunque nadie sabe lo que a nadie le digo,
La noche entera es corta para soñar contigo
Y todo el día es poco para pensar en ti.

viernes, 19 de junio de 2015

The Love of the Wolf. Hélène Cixous,

" For us, eating and being eaten belong to the terrible secret of love. We love only the person we can eat. The person we hate we ‘can’t swallow.’ That one makes us vomit. Even our friends are inedible. If we were asked to dig into our friend’s flesh we would be disgusted. The person we love we dream only of eating. That is, we slide down that razor’s edge of ambivalence. The story of torment itself is a very beautiful one. Because loving is wanting and being able to eat up and yet to stop at the boundary. And there, at the tiniest beat between springing and stopping, in rushes fear. The spring is already in mid-air. The heart stops. The heart takes off again. Everything in love is oriented towards this absorption. At the same time real love is a don’t-touch, yet still an almost-touching. Tact itself: a phantom touching. Eat me up, my love, or else I’m going to eat you up. Fear of eating, fear of the edible, fear on the part of the one of them who feels loved, desired, who wants to be loved, desired, who desires to be desired, who knows there is no greater proof of love than the other’s appetite, who is dying to be eaten up, who says or doesn’t say, but who signifies: I beg you, eat me up. Want me down to the marrow. And yet manage it so as to keep me alive. But I often turn about or compromise, because I know that you won’t eat me up, in the end, and I urge you: bite me. Sign my death with your teeth.”

miércoles, 17 de junio de 2015

Sueños de un héroe. Dam

Últimamente vengo dándole vueltas al mito del héroe, y en como la sociedad nos ha dicho que nosotros, en concreto, por azares del destino somos la estrella de la peli. El bombardeo es continuo: el cine, la televisión, las canciones, los libros... todo te habla de alguien especial y como ese alguien cambiará las cosas. Nosotros, que tenemos nuestro corazoncito, pensamos: “yo soy ese tipo, yo cambiaré el mundo”.

Ya puedes ser un auténtico delincuente con cuernos y rabo de diablo, que cuando tú ves por la tele de tu celda de Alcalá meco al héroe de turno, algo se te mueve por dentro mientras una voz interior te dice: ¡ey, tu salvarás a la humanidad!

Hablo de la típica película, en la que la chica guapa de familia bien, se enamora del chico malo de familia mal, y cómo, al fondo de la escena se encuentra un chaval solitario y enratonado, que, por supuesto, terminará llevándose a la chica y con la que vivirá feliz para siempre. Claro, como espectador se te abren las carnes, inevitablemente te identificas con el ganador, mientras piensas en lo bien que nos va a ir en la vida, puesto que los buenos siempre ganan.

A mí me da que pensar, hay algo oculto, algo que la película no te dice, en primer lugar, lo obvio: los buenos no siempre ganan, pero lo grave y que, en mi opinión, deberían señalar como efectos secundarios de la ingesta de cine, justo en los créditos finales con letras mayúsculas bien grandes, es que quizá la mayoría de nosotros solo seamos figurantes. Deberían poner un aviso que dijese: "USTED ES EL TIPO MALO DE LA PELÍCULA, RENUNCIE A TODA ESPERANZA".

Me paro a rumiarlo y me doy cuenta de como yo mismo he sido ese tío. Pensé que era el solitario, pero yo era la bala a esquivar, el chico malo, la mala influencia, la clase alta-baja... toda esa gente que me juzgaba tenía razón, me lo decían clarito, pero siendo un crío ¿cómo ibas a ver el mensaje secreto que te enviaba el mundo en general y la caja tonta en concreto? No quiero decir con esto que yo sea una víctima de mi entorno y la influencia de los medios. Acepto mis culpas, pero, todo sea dicho, toda esa gente (a los que no olvido y agradezco haberme hecho como soy) no cayeron en un detalle: Yo creía ser el héroe. Ya no tiene importancia y, quizá, que no hubiera maldad consciente en mi, no me hace ni menos malo ni mas inocente, pero “en mi defensa diré” -usando las palabras de Humbert Humbert en Lolita- para empezar, y ya con las mismas para terminar: “Que yo creí ser el chico bueno de la película” por ridículo e infantil que ahora pueda parecer.

lunes, 15 de junio de 2015

"Restless”. Gus Van Sant



"As I write this letter, the ocean breeze feels cool on my skin. That very ocean is soon to be my grave. They tell me I will die a hero. That the safety and honor of my country will be the reward for my sacrifice. I pray they are right. My only regret in life is never telling you how I feel. I wish I were back home. I wish I were holding your hand. I wish I were telling you that I have loved you, and only you, since I was a boy. But I’m not. I see now that death is easy. It is love that is hard. As my plane dives, I will not see the face of my enemies. I will instead see your eyes, like black rocks frozen in rainwater. They tell us that we must scream, “Banzai,” as we plunge into our target. I will instead whisper your name. And in death, as in life, I will remain forever yours.”


viernes, 12 de junio de 2015

-LITANY AGAINST FEAR-. DUNE. Frank Herbert

I must no fear. Fear is the mind-killer. Fear is the little-death that brings total obliteration. I will face my fear. I will permit it to pass over me and through me. And when it has gone past I turn the inner eye to see its path. Where the fear has gone there will be nothing. Only I will remain

Las Olas, Virginia Woolf

El silencio cae gota a gota ­dijo Bernardo­. El silencio se forma en el tejado del alma y cae al suelo en grandes lagunas. Eternamente solo, solo, solo, yo escucho el silencio que cae y se prolonga en círculos hasta los supremos confines. Ahíto y satisfecho, en mi sólido bienestar de hombre maduro, yo, a quien la soledad destruye, dejo caer el silencio gota a gota.

miércoles, 10 de junio de 2015

En el silencio de los ojos. José Saramago


En qué lengua se dice, en qué nación,
en qué otra humanidad se ha aprendido
la palabra que ordene el desconcierto
que en este remolino se ha tejido?
¿Qué murmullo de viento, qué dorados
cantos de ave posada en altas ramas
en sonidos dirán las cosas que, callados,
con el silencio de los ojos confesamos?

lunes, 8 de junio de 2015

Julio Cortázar



Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.