lunes, 29 de febrero de 2016

Desobediencia civil. Thoreau (9no libro)

 

Jaime Sabines


Sitio de amor, lugar en que he vivido
de lejos, tú, ignorada,
amada que he callado, mirada que no he visto,
mentira que me dije y no he creído:
en esta hora en que los dos, sin ambos,
a llanto y odio y muerte nos quisimos,
estoy, no sé si estoy, ¡si yo estuviera!,
queriéndote, llorándome, perdido. 

(Esta es la última vez que yo te quiero.
En serio te lo digo.) 

Cosas que no conozco, que no he aprendido,
contigo, ahora, aquí, las he aprendido. 

En ti creció mi corazón.
En ti mi angustia se hizo.
Amada, lugar en que descanso,
silencio en que me aflijo. 

( Cuando miro tus ojos 
pienso en un hijo. ) 

Hay horas, horas, horas, en que estás tan ausente
que todo te lo digo. 

Tu corazón a flor de piel, tus manos,
tu sonrisa perdida alrededor de un grito,
ese tu corazón de nuevo, tan pobre, tan sencillo,
y ese tu andar buscándome por donde yo no he ido: 

todo eso que tú haces y no haces a veces
es como para estarse peleando contigo. 

Niña de los espantos, mi corazón caído,
ya ves, amada, niña, que cosas digo.

domingo, 28 de febrero de 2016

Julio Cortazar

“Nunca se lo he dicho, la quiero demasiado para trizar esta superficie de felicidad por la que ya se han deslizado tantos días, tantos años. A mi manera me obstino en comprender, en descubrir; la observo pero sin espiarla; la sigo pero sin desconfiar; amo una maravillosa estatua mutilada, un texto no terminado, un fragmento de cielo inscrito en la ventana de la vida.”

sábado, 27 de febrero de 2016

Henry James

“De nada soy capaz respecto a usted, salvo de estar endemoniadamente enamorado. Y cuanto más fuerte es uno, con más fuerza quiere.”

viernes, 26 de febrero de 2016

jueves, 25 de febrero de 2016

Gloria Fuertes

Cuando te nombran,
me roban un poquito de tu nombre;
parece mentira,
que media docena de letras digan tanto.
Mi locura seria deshacer las murallas con tu nombre,
iría pintando todas las paredes,
no quedaría un pozo
sin que yo asomara
para decir tu nombre,
ni montaña de piedra
donde yo no gritara
enseñándole al eco
tus seis letras distintas.
Mi locura sería,
enseñar a las aves a cantarlo,
enseñar a los peces a beberlo,
enseñar a los hombres que no hay nada,
como volverme loco y repetir tu nombre.
Mi locura sería olvidarme de todo,
de las 22 letras restantes, de los números,
de los libros leídos, de los versos creados.
Saludar con tu nombre.
Pedir pan con tu nombre.
- siempre dice lo mismo- dirían a mi paso, y yo, tan orgullosa, tan feliz, tan campante.
Y me iré al otro mundo con tu nombre en la boca,
a todas las preguntas responderé tu nombre
- los jueces y los santos no van a entender nada-
Dios me condenaría a decirlo sin parar para siempre.

miércoles, 24 de febrero de 2016

Alejandra Pizarnik

Pensar que eres todo para mí mientras tú, en algún lejano lugar, como en otro planeta, te alimentas, te vistes, sueñas, haces el amor y mientras en esta habitación todo te evoca, todo te invoca y no respiro ni una sola vez sin que tu rostro suba y baje por mi interior, como si fueras un órgano de mi cuerpo, una función vivificante sin la cual no es posible vivir. Cómo no arrastrarme por las pequeñas calles tristes, sucias, agrias, llevándome una brutal melancolía, un anhelo jadeante, un ardor sin límites.

Eres culpable de haber hecho de ti un vaso de agua inalcanzable para una sedienta que apenas te conocía. Llegas, me hablas, me sonríes, me fascinas: cómo no comprender que tu rostro bastaba para enloquecer a la pequeña huérfana que fui —que soy, que seré— por tu culpa. Me hablas y te vas. Me hablas y te quedas en mí.

lunes, 15 de febrero de 2016

See You In Another Life.

Andaba dando vueltas a una idea, algo sobre lo que escribir, en estos días en los que la memoria pesa más de lo debido.

La vida sigue, pensó con tristeza, la vida sigue murmuro entre dientes. Una frase tan triste que con solo tres palabras te hacia agarrarte el corazón con las dos manos. Lo cierto era, que sentía que la vida no continuaba, no del mismo modo, algo por dentro de ti se quedaba en el camino, con cada golpe una parte de ti se perdía, hasta que un día no quedaba nada, aún quedaba vida si, la vida efectivamente seguía… pero a ti te había abandonado.

Recordaba claramente su último golpe, la gota que colmó el vaso, fue un golpe indirecto, casi invisible, aquel día, aquel último día, la acaricio el tobillo para ponerle la tira del zapato, fue la última vez que la vio, en aquel momento no lo supo, pero la vida se le fue, en ese mismo instante, tras aquella caricia.

DAM.

miércoles, 3 de febrero de 2016

It might be lonelier. Emily Dickinson

It might be lonelier
Without the Loneliness—
I'm so accustomed to my Fate—
Perhaps the Other—Peace—

Would interrupt the Dark—
And crowd the little Room—
Too scant—by Cubits—to contain
The Sacrament—of Him—

I am not used to Hope—
It might intrude upon—
Its sweet parade—blaspheme the place—
Ordained to Suffering—

It might be easier
To fail—with Land in Sight—
Than gain—My Blue Peninsula—
To perish—of Delight— 

martes, 2 de febrero de 2016

Memories. Henry Wadsworth Longfellow

Oft I remember those whom I have known
In other days, to whom my heart was led
As by a magnet, and who are not dead,
But absent, and their memories overgrown
With other thoughts and troubles of my own,
As graves with grasses are, and at their head
The stone with moss and lichens so o'erspread,
Nothing is legible but the name alone.
And is it so with them? After long years,
Do they remember me in the same way,
And is the memory pleasant as to me?
I fear to ask; yet wherefore are my fears?
Pleasures, like flowers, may wither and decay,
And yet the root perennial may be. 

lunes, 1 de febrero de 2016

A Psalm of Life. HENRY WADSWORTH LONGFELLOW


What The Heart Of The Young Man Said To The Psalmist.
Tell me not, in mournful numbers,
Life is but an empty dream!
For the soul is dead that slumbers,
And things are not what they seem.

Life is real! Life is earnest!
And the grave is not its goal;
Dust thou art, to dust returnest,
Was not spoken of the soul.

Not enjoyment, and not sorrow,
Is our destined end or way;
But to act, that each to-morrow
Find us farther than to-day.

Art is long, and Time is fleeting,
And our hearts, though stout and brave,
Still, like muffled drums, are beating
Funeral marches to the grave.

In the world’s broad field of battle,
In the bivouac of Life,
Be not like dumb, driven cattle!
Be a hero in the strife!

Trust no Future, howe’er pleasant!
Let the dead Past bury its dead!
Act,— act in the living Present!
Heart within, and God o’erhead!

Lives of great men all remind us
We can make our lives sublime,
And, departing, leave behind us
Footprints on the sands of time;

Footprints, that perhaps another,
Sailing o’er life’s solemn main,
A forlorn and shipwrecked brother,
Seeing, shall take heart again.

Let us, then, be up and doing,
With a heart for any fate;
Still achieving, still pursuing,
Learn to labor and to wait