miércoles, 25 de junio de 2014

No quiero que te vayas, dolor. Pedro Salinas


    No quiero que te vayas,
    Dolor, última forma
    De amar, me estoy sintiendo
    Vivir cuando me dueles
    No en ti, ni aquí, más lejos;
    En la tierra, en el año
    De donde vienes tú,
    En el amor con ella
    Y todo lo que fue.
    En esa realidad
    Hundida que se niega
    A sí misma y se empeña
    En que nunca ha existido,
    Que sólo fue un pretexto
    Mío para vivir.
    Si tú, dolor, no me quedaras
    Dolor irrefutable
    Yo me creería;
    Pero me quedas tú.
    Tu verdad me asegura
    Que nada fue mentira.
    Y mientras yo te sienta,
    Tú me serás, dolor,
    La prueba, a lo lejos,
    De que existió, que existe,
    De que me quiso, sí,
    De que aún la estoy queriendo.

martes, 24 de junio de 2014

El hombre de Hielo - Haruki Murakami

Ahora ya casi no me queda corazón. Mi calor se ha ido muy lejos; en ocasiones olvido que existió alguna vez. En este sitio soy la persona más solitaria del mundo. Cuando lloro, el hombre de hielo besa mi mejilla y mi llanto se endurece. Toma las lágrimas congeladas y se las lleva a la lengua.
—¿Ves cuánto te amo? —murmura.
Dice la verdad. Pero un viento que sopla desde ninguna parte arrastra sus palabras blancas hacia atrás, rumbo al pasado.

lunes, 23 de junio de 2014

Oscar Wilde

No amas a alguien por cómo luce, o por sus ropas, o por su elegante gato, sino porque canta una canción que sólo tú puedes escuchar.

viernes, 13 de junio de 2014

What Matters Most is How Well You Walk Through the Fire. Charles Bukowski

And when love came to us twice
and lied to us twice
we decided to never love again
that was fair
fair to us
and fair to love itself.

we ask for no mercy or no
miracles;
we are strong enough to live
and to die and to
kill flies,

attend the boxing matches, go to the racetrack,
live on luck and skill,
get alone, get alone often,
and if you can't sleep alone
be careful of the words you speak in your sleep;
and
ask for no mercy
no miracles;

and don't forget:
time is meant to be wasted,
love fails
and death is useless.

miércoles, 11 de junio de 2014

Edgar Allan Poe. Alone



From childhood's hour I have not been
As others were; I have not seen
As others saw; I could not bring
My passions from a common spring.
From the same source I have not taken
My sorrow; I could not awaken
My heart to joy at the same tone;
And all I loved, I loved alone.
Then- in my childhood, in the dawn
Of a most stormy life- was drawn
From every depth of good and ill
The mystery which binds me still:
From the torrent, or the fountain,
From the red cliff of the mountain,
From the sun that round me rolled
In its autumn tint of gold,
From the lightning in the sky
As it passed me flying by,
From the thunder and the storm,
And the cloud that took the form
(When the rest of Heaven was blue)
Of a demon in my view.


martes, 10 de junio de 2014

POEM FOR NOBODY. Charles Bukowski

 An apprehension for reality, the death of the flower,
the collapse of hope, the crush of
wasted years, the nightmare faces,
the mad armies attacking for no reason at all
and/or
old shoes abandoned in old corners like half-forgotten
voices that once said love but did not mean
love.

see the face in the mirror? the mirror in the
wall? the wall in the house? the house in the
street?

now always the wrong voice on the telephone
and/or
the hungry mouse with beautiful eyes which now lives in
your brain.

the angry, the empty, the lonely, the
tricked.

we are all
museums of fear.

there are
as many killers as flies as
we dream of giant
sea turtles with strange words carved into
their hard backs
and no place for the knife to go in.

Cain was Able,
ask him.
give us this day our daily dread.

the only solace left to us is to hide
alone in the middle of night in some deserted
place.

with each morning less than zero,
humanity is a hammer to the brain,
our lives a bouquet of blood, you can watch
this fool still with his harmonica
playing elegiac tunes while
slouching toward Nirvana
without
expectation or
grace.

viernes, 6 de junio de 2014

Julio Cortázar

Pero yo sé guardar y usar lo triste y lo barato en el mismo bolsillo donde llevo esta vida.

martes, 3 de junio de 2014

Eduardo Galeano, La pálida

En esos días, días sin sol, noches sin luna, ningún lugar es mi lugar y no consigo reconocerme en nada, ni en nadie. Las palabras no se parecen a lo que nombran y ni siquiera se parecen a su propio sonido. Entonces no estoy donde estoy. Dejo mi cuerpo y me voy, lejos, a ninguna parte, y no quiero estar con nadie, ni siquiera conmigo, y no tengo, ni quiero tener, nombre ninguno: entonces pierdo las ganas de llamarme o ser llamado.