viernes, 30 de noviembre de 2012

Francisco de Quevedo

Tras arder siempre, nunca consumirse,
y tras siempre llorar, nunca acosarme;
tras tanto caminar, nunca cansarme,
y tras siempre vivir, jamás morirme;
después de tanto mal, no arrepentirme;
tras tanto engaño, no desengañarme;
después de tantas penas, no alegrarme,
y tras tanto dolor, nunca reírme;
en tantos laberintos, no perderme,
ni haber tras tanto olvido recordado,
¿qué fin alegre puede prometerme?
Antes muerto estaré que escarmentado;
ya no pienso tratar de defenderme,
sino de ser de veras desdichado.

sábado, 24 de noviembre de 2012

Ruby Sparks

Necesitan ver Ruby Sparks, gasten su tiempo en ver una pelicula inteligente, no les hará daño pero no saldrán intactos.


Calvin: "Uno podría leer este libro y pensar que es magia, pero enamorarse es un acto de magia. Y escribir también lo es. Se dijo sobre el Guardián del Centeno: “El milagro poco común de la ficción ha sucedido de nuevo. Un ser humano fue creado a partir de tinta, papel e imaginación”. Yo no soy J.D Salinger, pero fui testigo de un milagro poco común. Todo escritor puede atestiguar en el estado más afortunado y feliz, que las palabras no provienen de uno, sino que pasan a través de uno."

jueves, 22 de noviembre de 2012

Mario Benedetti


Una confesión: la soledad ha dejado de herirme. Mejor aún: me permite revisar, casi diría descifrar, mi pasado sin gracia. En un platillo de la balanza coloco mis odios; en el otro, mis amores. Y he llegado a la conclusión de que las cicatrices enseñan; las caricias, también.

miércoles, 21 de noviembre de 2012

Rayuela. Julio Cortázar

—Levantá un momento la cabeza, la almohada es demasiado baja, te la voy a cambiar.
—Mejor sería que dejaras tranquila la almohada y me cambiaras la cabeza —dijo Oliveira—.

jueves, 15 de noviembre de 2012

Pobrezas. Eduardo Galeano

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no tienen silencio ni pueden comprarlo.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar,
como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen el derecho de respirar mierda,
como si fuera aire, sin pagar nada por ella.

Pobres,
lo que se dice pobres
son los que no tienen más libertad de elegir entre uno y otro canal de
televisión.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que viven dramas pasionales con las máquinas.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que son siempre muchos y están siempre solos.

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no saben que son pobres.

Charles Bukowski Again


                                                        If I never see you again
                                                        I will always carry you
                                                                     inside
                                                                   outside

                                                            on my fingertips
                                                           and at brain edges

                                                              and in centers
                                                                   centers
                                                            of what I am of
                                                              what remains.

miércoles, 14 de noviembre de 2012

El árbol de la ciencia. Pio Baroja


Acabo  de terminar El árbol de la ciencia, es la primera vez que leo un libro dos veces seguidas, y aun no se que puedo deciros, bueno en realidad tengo demasiado que decir al respecto del mismo, pero ¿de que serviría? ahora mismo solo os puedo decir que os lo recomiendo y que echaré de menos Andrés Hurtado de una manera que no esperaba.

lunes, 12 de noviembre de 2012

Charles Bukowski

Mientras los hombres veían el futbol o bebían cerveza o jugaban a los bolos, ellas, las mujeres, pensaban en nosotros, concentrándose, estudiando, decidiendo, si aceptarnos, descartarnos, cambiarnos, matarnos o simplemente abandonarnos. Al final no importaba, hicieran lo que hicieran, acabábamos locos y solos.

domingo, 11 de noviembre de 2012

Ahora que ya es tarde...


A veces tengo la tentacion de alimentarte de versos, de llenarte de literatura hasta calarte los huesos, por razones tan obvias que no me atrevo a decir.
Supongamos, que mis palabras valen menos que el dinero o la indiferencia, supongamos que valen tan poco, como me has hecho creer, entonces no debería temerlas, supongamos que  una vez sin miedo me atreviera a dejar recaer sobre ti alguna de ellas, ¿si asi lo hiciera  tendría para siempre el agua que emana de tu alma cierto sabor a mi?
Los dos conocemos la respuesta y por eso he esperado, la verdad es que ni tu quieres ni yo puedo hacerte algo algo así, por razones tan obvias que no me atrevo a decir.

viernes, 9 de noviembre de 2012

CHARLES BUKOWSKI.

(…) “pensé en el suicidio.
Pasaba bebiendo el poco tiempo libre que me quedaba.

Me sabía morir.
Algo en mi interior me decía: venga, muérete, duerme, sé como ellos: acepta.

Pero luego otra voz interior me decía: no, conserva algo,
por pequeño que sea.
No hace falta que sea mucho: basta una chispa.
Una chispa puede prenderle fuego a todo un
bosque
una sola chispa.
Consérvala.” (…)

miércoles, 7 de noviembre de 2012

Manuel Scorza

Sólo para que me veas,
ilumino mi rostro oscurecido
Sólo para que en algún lugar me mires
enciendo, con mis sueños, esta hoguera.

martes, 6 de noviembre de 2012

Julio Cortázar, Fragmento de -El otro cielo-

Estuve a punto de hacerlo, y ahora no soy más que uno de los muchos que se preguntan por qué en algún momento no hicieron lo que habían pensado hacer. 

viernes, 2 de noviembre de 2012

Antipoemas, Nicanor Parra

Podría decir un par de cosas al respecto de este poema, a modo de introducción, por ejemplo decir que recuerdo un verano, Agosto juraría que era Agosto, recuerdo aquel apartamento cochambroso en una ciudad de Europa central, recuerdo aquellas noticias que me llegaron... Podria decir que recuerdo un 11 de Junio y una reproduccion del cuadro Guernica en una pequeña tienda...Podría decir que recuerdo cosas que no debo. Podría decir a que asocio aquellos recuerdos, podría decir muchas cosas pero no voy a decirlas...
Paseando hace años
Por una calle de aromos en flor
Supe por un amigo bien informado
Que acabas de contraer matrimonio.
Contesté que por cierto
Que yo nada tenía que ver en el asunto.
Pero a pesar de que nunca te amé
-Eso lo sabes tú mejor que yo-
Cada vez que florecen los aromos
-Imagínate tú-
Siento la misma cosa que sentí
Cuando me dispararon a boca de jarro
La noticia bastante desoladora
De que te habías casado con otro.