MIEDO Y ASCO EN PARIS

2012-01-29T06:50:00.000-08:00

Birds

2012-01-07T13:21:00.001-08:00

"I always wonder why birds stay in the same place when they can fly anywhere on Earth. Then I ask myself the same question"
Harun Yahya

Bear Grylls autobiography

2012-01-06T00:56:00.000-08:00

"Smile when it's raining, and when you're going through Hell, keep going."

Lo Inevitable

2011-12-30T15:03:00.000-08:00

¿Nunca habéis nadado en un mar embravecido, saltando olas, buceando, jugando, luchando contra la marea hasta quedar agotados? Si no es así no entenderéis lo siguiente, hay veces que te entregas al mar y al salir a tierra firme, caminas sin rumbo hasta caer rendido en la arena, miras al cielo... y por un momento cierras los ojos, solo entonces te das cuenda que la corriente sigue tirando inevitablemente de ti hacia el mar por un hilo invisible que te arrastra y que habías olvidado.

Look on my works, ye mighty, and despair!

2011-12-30T05:06:00.001-08:00

OZYMANDIAS

I met a traveller from an antique land
Who said:—Two vast and trunkless legs of stone
Stand in the desert. Near them on the sand,
Half sunk, a shatter'd visage lies, whose frown
And wrinkled lip and sneer of cold command
Tell that its sculptor well those passions read
Which yet survive, stamp'd on these lifeless things,
The hand that mock'd them and the heart that fed.
And on the pedestal these words appear:
"My name is Ozymandias, king of kings:
Look on my works, ye mighty, and despair!"
Nothing beside remains: round the decay
Of that colossal wreck, boundless and bare,
The lone and level sands stretch far away.

Nidos Azules

2011-12-25T13:45:00.000-08:00

El pájaro llamado tilonorrinco satinado es mi obsesión de la semana. Básicamente su cortejo me ha dado mucho que pensar. Para conseguir hembras hace un pisito de soltero a base de objetos azules. Desconozco el fondo biológico de esta costumbre, seguro que tiene algún tipo de lógica, pero a priori se me presenta como bastante aleatorio y en el fondo muy humano. Pocos animalitos se emparejan en base a cosas que realmente no significan nada. Mi buen padre decía: “todo lo que puede hacer un hombre lo puede hacer otro” y yo me permito añadir: Todo lo que hace un pájaro puede hacerlo un hombre, incluido volar, pero esa es otra historia. El caso es que llevo varios días preguntándome qué cosas de color azul tengo en mi vida, preguntándome si los pájaros, como los seres humanos, son capaces de entregarse sin sentido.

Pongámonos en situación: Uno va paseando alegremente por su propia vida y de pronto un nidito de amor lleno de cosas azules se presenta ante nosotros, ¿quién podría resistirse? Un desconocido y ¡oh dios! posee cosas azules. Me diréis que los pájaros no buscan el amor y yo os responderé que eso sólo hace más culpables a los humanos. Que quede claro que esto no es una cuestión de género, hablamos de materialismo, nada nuevo.

Propongo una lista de cosas de color azul: coches, símbolo de poder; anillos de boda que en general no suelen ser del gusto de la pajarita de turno y, en muchos casos les quedan literal y metafóricamente grandes (No me digáis que no es como anillar a un palomo para que todo el mundo sepa que esa ave en concreto es tuya) el puto dinero, conversaciones vacías, posición social, y pose, pura pose. Podríamos seguir y seguir en un largo etc.

Pues bien, me parecen cosas irrelevantes en tanto que a efectos no sirven para conocer a la otra persona, y cuando llegue el invierno, el frio y el tedio nos quitaran la venda de los ojos y veremos ante nosotros trozos de plástico, tapas de bolígrafo, botellas, y demás basura. Pero eso sí, de color azul. Y una voz interior nos dirá: Ésto no ha merecido la pena. Veremos cómo el señor don Pájaro es prácticamente una incógnita, y su coche que significaba libertad ahora significa trampa, una alianza tendrá poco que ver con esa palabra, el dinero no evitara que la soledad llame a tu puerta, las conversaciones sin sentido cada vez pesaran más, posición social y pose con el tiempo te mostraran cómo tu pareja es una persona contigo, otra con sus amigos, otra con su familia y, desde luego, otra con su amante, aquella pajarita corista a la que nunca abandono y a la que siempre fue fiel, y nos daremos cuenta de cómo esa capacidad para plegarse a los demás solo habla de mentira, irrealidad, y vacío sentimental.

Así que básicamente tendremos un exclusivo nido azul que para nada será exclusivo, y nos sentiremos solos, terriblemente solos. Nuestros hijos nos habrán abandonado, el señor don pájaro y la señora doña pájara se odiaran en silencio con tal de aplacar el voraz vacío interior que sienten y que tienen bien merecido, convivirán por el mero hecho de cumplir las pautas A B C, siempre que entre las mismas no se encuentre la palabra amor (unos ofrecen romanticismo y otros fría estabilidad). Volveremos cada noche a nuestro nido, y contendremos una arcada para poder dormir con un desconocido. Y todo por nuestro gusto por las cosas azules.

Las TRES B.

2011-12-22T01:43:00.000-08:00

Mi buen y querido amigo Oscar siempre intenta animarme cuando me ve triste, y tiene un don para ello, recurre a recomendaciones literarias y siempre que me cita un texto, sencillamente lo mejora, su memoria tiene la capacidad de hacer una versión perfecta de textos ya de por si buenos. Hace poco hizo exactamente eso, y ahora cuando filosofamos y se respira tristeza, siempre me dice lo mismo “si vamos a morir en un desierto hagamos las tres B, hagamos algo hermoso”, a mí me consuela. Os dejo el texto que explica las palabras ánimo de mi amigo.

La Historia Interminable.
Michael Ende.
Goab, El Desierto De Colores.

Aquel camino que ahora recorría a través de Goab, el Desierto de Colores, nadie se había atrevido a emprenderlo antes, y nadie, después de él, se atrevería a emprenderlo nunca.
Y probablemente nadie lo sabría jamás.
Esa última idea lo llenó de preocupación. Pero no se dejó desanimar. Todo indicaba que Goab era tan inconcebiblemente grande que nunca podría llegar al límite del desierto. La idea de morir de sed más pronto o más tarde a pesar de toda su resistencia no le daba miedo. Soportaría la muerte tranquilo y con dignidad, lo mismo que los cazadores del pueblo de Atreyu. Pero como nadie se atrevía a adentrarse en aquel desierto, nadie llevaría tampoco la noticia del fin de Bastián. Ni a Fantasía ni a su casa. Sencillamente, lo darían por desaparecido y sería como si no hubiera estado nunca en Fantasía ni en el desierto de Goab.
Mientras, sin dejar de andar, pensaba en ello, tuvo de pronto una idea. Toda Fantasía, se dijo, estaba contenida en aquel libro en que escribía el Viejo de la Montaña Errante. Y aquel libro era la Historia Interminable, que él mismo había leído en el desván. Quizá estuviera también en el libro todo lo que le pasaba ahora. Y, por lo tanto, podía ocurrir muy bien que otro lo leyera algún día... y hasta que lo estuviera leyendo ahora, en aquel momento. Por consiguiente, debía de ser posible también dar a ese alguien una señal.
La colina de arena sobre la que estaba Bastián en aquel momento era de color azul ultramar. Separada de ella por un pequeño valle había una duna de un rojo encendido. Bastián fue hasta ella, cogió con las dos manos arena roja y la llevó a la colina azul. Luego trazó con arena en la ladera una larga línea. Volvió atrás, trajo más arena roja y repitió la operación una y otra vez. Al cabo de un rato había trazado tres gigantescas letras rojas sobre fondo azul:
B B B
Contento, contempló su obra. Aquello no podía dejar de verlo nadie que leyera la Historia Interminable. Le pasara a él lo que le pasara, se sabría dónde había quedado.
Se sentó en la cima del monte de color rojo encendido y descansó un poco. Las tres letras brillaban deslumbradoras bajo el sol abrasador del desierto.

El diario de Noah

2011-12-17T08:13:00.000-08:00

"My daddy used to tell me -the first time you fall in love it changes your life forever, and no matter how hard you try, the feelin- never goes away. This girl you been tellin' me about was your first love. And no matter what you do, she'll stay with you forever."

La muerte del amor

2011-12-13T16:02:00.000-08:00

Siempre me he preguntado como con el paso de los años y tras el error de reproducirse unos padres son capaces de mirar a los ojos de sus hijos y hablarles de amor, mirarles y contarles una versión distinta de la realidad, pero sobre todo me intrigaba cuál sería la reacción de esos hijos ante semejante falacia. Pues bien me ha llegado una pequeña muestra de ese circo y aprovecho para inaugurar sección: La muerte del amor.

La historia se enmarca en un triángulo amoroso formado por un macarra, un estudiante de medicina, una mujer con su correspondiente vagina y por lo tanto súper-poderes, y como fondo para de esta tragedia una boda, y justo el día anterior a la misma una petición desesperada de unos de los contendientes para ser el elegido.
Hasta mí ha llegado este contexto y la breve conversación que aquí os expongo. Los que me conocen saben bien el modo en que me afectan este tipo de cosas (a pesar de todo me sigue quedando corazón).

Madre: “Probablemente no me he casado con el amor de mi vida, pero si con el hombre de mi vida1 ”.
Tras semejante eufemismo.
Hija: “Oh! mama que bonito2 ”.

Tras un breve estudio sobre la anécdota, estas son mis conclusiones, el mal tiende a expandirse, en esta historia todos pierden y nadie parece darse cuenta. La madre renuncia a su alma y se vende (pero todo esto pertenece a temas de micro economía y mercadeo de la dignidad humana que se me escapan así que no profundizare en ello), el padre pierde aún más porque es segundo plato y no le ha querido ni su perro en esta vida, y por último la hija víctima de una bala perdida de esta guerra de bandas latinas llamada con bastante sorna “amor3” acaba siendo contaminada por una cadena infinita de mentira, que visto lo visto, ella transmitirá también a sus hijos, porque para vuestra sorpresa esta historia le parece romántica. He de ahondar en la cuestión para arrojar luz sobre este tema, pero para acabar os diré que eligió al Médico.
..................................................................................
1.Léase Cartera, billetera, etc.
2.Léase: que eficaz.
3.Léase: Intercambio monetario.

A mi me gustaba dibujar...

2011-12-07T09:51:00.000-08:00

Hoy mi querido amigo –Dr. pollo- y yo jugábamos a uno de nuestros juegos de auto tortura preferidos conocido como "mi pozo negro de la desesperación es más oscuro que el tuyo por..." ( a su debido tiempo explicare las reglas del mismo). El caso es que en plena partida mi buen compañero de miserias ha dicho una las frases más tristes que he oído en mucho tiempo y que procedo a compartir no sea que por un momento seáis felices.
Dr. Pollo: "A mí me encanta dibujar, y me hubiera encantado ser dibujante profesional, pero la vida no me ha dejado, así que he ido dejando de pintar, y llegara un día en que simplemente habré olvidado como se hace"

Obviamente hablábamos sobre el amor.

El terrible valor de las cosas.

2011-11-28T06:09:00.000-08:00

Fromm, E. Prologo a la edición inglesa de 1960 de Bellamy, E. El año 200, una visión retrospectiva, Ed. Abraxas, Barcelona, 2000, págs. 30-31.

"Las cosas ocuparan el primer puesto y el hombre habrá muerto, hablara de libertad y de individualidad, mientras no será nada."

Inquientante

2011-11-26T01:56:00.000-08:00

Sylvia Plath again.

2011-11-22T05:34:00.000-08:00

“I desire the things that will destroy me in the end.”
Sylvia Plath

Mad Girl’s Love Song. Sylvia Plath

2011-11-15T15:47:00.000-08:00

Mad Girl’s Love Song

I shut my eyes and all the world drops dead;
I lift my lids and all is born again.
(I think I made you up inside my head.)

The stars go waltzing out in blue and red,
And arbitrary blackness gallops in:
I shut my eyes and all the world drops dead.

I dreamed that you bewitched me into bed
And sung me moon-struck, kissed me quite insane.
(I think I made you up inside my head.)

God topples from the sky, hell’s fires fade:
Exit seraphim and Satan’s men:
I shut my eyes and all the world drops dead.

I fancied you’d return the way you said,
But I grow old and I forget your name.
(I think I made you up inside my head.)

I should have loved a thunderbird instead;
At least when spring comes they roar back again.
I shut my eyes and all the world drops dead.
(I think I made you up inside my head.)

Sylvia Plath

A Moveable Feast (aquella gran decepción)

2011-11-15T15:20:00.000-08:00

“If you are lucky enough to have lived in Paris as a young man, then wherever you go for the rest of your life, it stays with you, for Paris is a moveable feast.”

Ernest Hemingway, A Moveable Feast

La Pantera. Rilke

2011-08-29T01:56:00.000-07:00

La Pantera.

«Jardín des Plaintes. Paris».

Su mirada, cansada de ver pasar
las rejas, ya no retiene nada más.
Cree que el mundo está hecho
de miles de rejas y, más allá, la nada.

Con su caminar blando, pasos flexibles y fuertes,
gira en redondo en un círculo estrecho;
al igual que una danza de fuerzas en torno a un centro
en el que, alerta, reside una voluntad imponente.

Algunas veces, se alza el telón de sus párpados,
mudo. Una imagen viaja hacia dentro,
recorre la calma en tensión de sus miembros
y, cuando cae en su corazón, se funde y desvanece.

Que se joda Platon. My left foot.

2011-08-27T08:11:00.000-07:00

I love you, Eileen.

- And I love you, Christy.
- No. I really love you.

I love you all.

- That's good.
- I even love Peter.

Well, I'm glad you like Peter, because
we're going to get married in six months.

Well, Christy, what do you think of that?

Con...

Con...

Con...

gra...

tu...

Iations, Peter and Eileen,

on the wonder...

wonderful news.

I'm glad you taught me how to speak...
so I could say that, Eileen.

...

Why did you say you loved me?

- Because I do love you.
- Ah, you mean platonic love.

I've had nothing but platonic love
all me life.

Do you know what I say? Fuck Plato!

Los 400 golpes

2011-08-21T12:28:00.000-07:00

"Oh, I lie now and then. Sometimes I’d tell them the truth and they still wouldn’t believe me, so I prefer to lie.”
Los 400 golpes.

Julio Cortázar - Rayuela

2011-07-26T11:54:00.000-07:00

"la maga había aparecido una tarde en la rue du cherche-midi, cuando subía a mi pieza de la rue de la tombe issoire traía siempre una flor, una tarjeta de klee o miró, y si no tenía dinero elegía una hoja de plátano en el parque."

ELEGIA A RAMÓN SIJÉ, MIGUEL HERNÁNDEZ

2011-07-07T14:08:00.000-07:00

ELEGIA A RAMÓN SIJÉ

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha
muerto como del rayo Ramón Sijé, con quien
tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracoles
Y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofe y hambrienta

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte
a parte a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de mis flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas...
de almendro de nata te requiero,:
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero

wrong planet

2011-06-18T08:36:00.000-07:00

“ Sometimes I actually feel ‘am I on the wrong planet?’ you know? I feel great when I’m in my garden, but the moment I go out the gate, I think ‘What the hell am I doing here?
George Harrison

Seres mitológicos.

2011-05-26T01:22:00.000-07:00

Animalitos venenosos con sus colores llamativos y sus tatuajes de moderna, seamos sinceros, en esta trampa yo caería...

J.D. Salinger

2011-04-26T01:56:00.000-07:00

"There are still a few men who love desperately." — J.D. Salinger

The seventh seal

2011-04-19T06:16:00.000-07:00

“Faith is a torment. It is like loving someone who is out there in the darkness but never appears, no matter how loudly you call.”

The Seventh Seal (1957)

Furia y ruido.

2011-02-18T05:15:00.000-08:00

“La vida no es más que una sombra en marcha; un mal actor que se pavonea y se agita una hora en el escenario y después no vuelve a saberse de él: es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no significa nada” Shakespeare. Macbeth, Acto V, Escena V.

2010-12-01T14:29:00.000-08:00

Hay que tener temple de heroe para ser simplemente una persona decente.
(John Lecarre)

INVICTUS

2010-05-12T04:39:00.000-07:00

Hoy toca repartir cultura, y por qué? pues porque es bueno comer una pieza de fruta al día, y porque me ha encantado este poema, razones todas ellas suficientes para publicar lo que me salga a mi de donde yo te diga:

INVICTUS. William Ernest Henley

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find me, unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate;
I am the captain of my soul.

Escrito William Ernest Henley, repoeta de la literatura inglesa, lo descubrí en la última película del abuelito Clint Eastwood: INVICTUS, basada a su vez en el libro -EL FACTOR HUMANO- escrito John Carlin, y todo ello girando en torno al poema “Invictus” que Nelson Mandela se recitaba a sí mismo.

Ahora salgan todos a tatuarse este poema!!!

Canciones de mi vida

2010-05-12T04:12:00.000-07:00

Nueva categoria, canciones que hacen que se me caigan los palos del sombrajo.

La bohème, Charles Aznavour:

Je vous parle d'un temps
Que les moins de vingt ans
Ne peuvent pas connaître
Montmartre en ce temps-là
Accrochait ses lilas
Jusque sous nos fenêtres
Et si l'humble garni
Qui nous servait de nid
Ne payait pas de mine
C'est là qu'on s'est connu
Moi qui criait famine
Et toi qui posais nue

La bohème, la bohème
Ça voulait dire on est heureux
La bohème, la bohème
Nous ne mangions qu'un jour sur deux

Dans les cafés voisins
Nous étions quelques-uns
Qui attendions la gloire
Et bien que miséreux
Avec le ventre creux
Nous ne cessions d'y croire
Et quand quelque bistro
Contre un bon repas chaud
Nous prenait une toile
Nous récitions des vers
Groupés autour du poêle
En oubliant l'hiver

La bohème, la bohème
Ça voulait dire tu es jolie
La bohème, la bohème
Et nous avions tous du génie

Souvent il m'arrivait
Devant mon chevalet
De passer des nuits blanches
Retouchant le dessin
De la ligne d'un sein
Du galbe d'une hanche
Et ce n'est qu'au matin
Qu'on s'asseyait enfin
Devant un café-crème
Epuisés mais ravis
Fallait-il que l'on s'aime
Et qu'on aime la vie

La bohème, la bohème
Ça voulait dire on a vingt ans
La bohème, la bohème
Et nous vivions de l'air du temps

Quand au hasard des jours
Je m'en vais faire un tour
A mon ancienne adresse
Je ne reconnais plus
Ni les murs, ni les rues
Qui ont vu ma jeunesse
En haut d'un escalier
Je cherche l'atelier
Dont plus rien ne subsiste
Dans son nouveau décor
Montmartre semble triste
Et les lilas sont morts

La bohème, la bohème
On était jeunes, on était fous
La bohème, la bohème
Ça ne veut plus rien dire du tout.

Durante mucho tiempo mi buen amigo y yo bromeamos sobre esta canción, diciendo que sería la banda sonora de nuestra estancia en Paris, finalmente fue mucho mas que eso, pero quedará como muchas otras cosas solo en la memoria, pues hay cosas que nadie creerá porque sencillamente nunca lo vivieron. No se trata de darselas de bohemios, se trataba de la cultura de la supervivencia y lo que es mas importante, de la felicidad.

Noticias de interés.

2010-04-30T02:35:00.001-07:00

Remando al viento

2010-04-18T08:28:00.000-07:00

Remando al viento es una de mejores películas españolas, pretenciosa en algunos aspectos, con mejores intenciones que resultados, pero indudablemente una gran obra, y mas en nuestra patria, dirigida en 1988 por Gonzalo Suárez resulta toda una sorpresa y por decirlo asi un tesoro relativamente escondido.

Sus dialogos son los que realmente me han atrapado, os dejo una muestra:

Lord Byron: Oiga, Fletcher. Encargue una lápida de mármol y que escriban estas palabras.

[…]

Lord Byron: Aquí reposa un ser que poseyó la belleza sin vanidad, la fuerza sin insolencia, el valor sin ferocidad, todas las virtudes del hombre sin ninguno de sus vicios. Procure que sea la mejor lápida, Fletcher. Y luego construiremos un mausoleo. Me gustaría reposar aquí. Pero, si muere antes que yo, Fletcher, el honor será suyo.

Fletcher: Gracias, Milord. Si a Ud. Le enterraran aquí, no me disgustaría. Pero no quisiera estar solo... con el perro.

[…]

Lord Byron: Quería mucho a ese perro. Era un buen guardián y un buen amigo. Ignoraba a los perros y a los hombres. Me pertenecía sólo a mí.

[…]

Lord Byron ¿Por qué a Fletcher no le gusta que le entierren allí?

Claire Clairmont: ¿Dónde?

Lord Byron Con el perro, en una gran tumba.

Claire Clairmont: ¿A ti te gustaría?

Lord Byron - ¿Qué?

Claire Clairmont: Que te enterraran con él.

Lord Byron- ¿Con Fletcher?

Claire Clairmont: Con el perro.

Lord Byron: No me importaría.

Delibes, el hombre, ha muerto.

2010-03-17T05:21:00.000-07:00

Hace una semana falleció un grande, un gran creador, como dijo mi maestro: "un hombre capaz de escribir sin disfrazarse de escritor"

Como despedida, que mejor que las palabras que dejó Delibes como introducción a sus obras completas.

Después de El hereje.

Aunque viví hasta el 2000..., el escritor Miguel Delibes murió en Madrid el 21 de mayo de 1998, en la mesa de operaciones de la clínica La Luz. Esto es, los últimos años literariamente no le sirvieron de nada.

El balance de la intervención quirúrgica fue desfavorable. Perdí todo: perdí hematíes, memoria, dioptrías, capacidad de concentración... En el quirófano entró un hombre inteligente y salió un lerdo. Imposible volver a escribir. Lo noté enseguida. No era capaz de ordenar mi cerebro. La memoria fallaba y me faltaba capacidad para concentrarme. ¿Cómo abordar una novela y mantener vivos en mi imaginación, durante dos o tres años, personajes con su vida propia y sus propias características? ¿Cómo profundizar en las ideas exigidas por un encargo de mediana entidad? Estaba acabado. El cazador que escribe se termina al tiempo que el escritor que caza. Me faltaban facultades físicas e intelectuales. Y los que no me creyeron y vaticinaron que escribiría más novelas después de El hereje, se equivocaron de medio a medio. Terminé como siempre había imaginado: incapaz de abatir una perdiz roja ni de escribir una cuartilla con profesionalidad.

No me quejaba. Otros tuvieron menos tiempo. Al fin y al cabo, setenta y ocho años son bastantes para realizar una obra. Le di gracias a Dios, que me permitió terminar El hereje, y me dediqué a la vida contemplativa. Las cosas que intenté no eran serias. Con mi hijo Miguel hicimos un libro sobre el cambio climático, en el que no intervine más que para hacer preguntas propias de un ciudadano preocupado, pero no aporté una sola idea. En Muerte y resurrección de la novela di a la estampa algo que tenía hecho para dar la sensación de que trabajaba, de que aún disponía de una vida activa.
Los optimistas que sobreviven a un cáncer suelen decir que lo vencieron. Yo no me atrevo a tanto. Los cirujanos impidieron que el cáncer me matara, pero no pudieron evitar que me afectara gravemente. No me mató pero me inutilizó para trabajar el resto de mi vida. ¿Quién fue el vencedor?

Y bien: cuando mi obra, dicho lo dicho, está concluida, y por tal la doy, veo con satisfacción que los prestigiosos editores de Círculo de Lectores y Ediciones Destino se ocupan ahora de recopilarla y reunirla en los siete volúmenes que van a configurar esta serie. Cada volumen, además, irá prologado por un destacado estudioso de mi obra. ¿Qué hacer sino sentirme halagado y agradecido? Si mi primera novela apareció en 1948 —hace ahora sesenta años— y la última en 1998, ha sido media centuria, la segunda del siglo XX, la que me he ocupado escribiendo y publicando libros. Y siempre con el beneplácito de mis lectores. También a ellos, y a cuantos ahora se asomen a las páginas de estas Obras completas, quiero agradecer sinceramente su benevolencia y fidelidad.

Frases Míticas

2010-03-16T05:32:00.000-07:00

La frase de la semana me la descubrió mi querido amigo Sergio (Dr. Pollo), quien a su vez la descubrió en una representación de Macbeth, una semana después y ya superado el envenamiento que le supuso, fue capaz de verbalizarlo, en la obra decían: "En la vida todo es miedo y nada es amor"

Ilustración del artista polaco Tomek Karelus

Jean-Philippe

2010-03-15T04:39:00.001-07:00

Jean-Philippe probablemente ha muerto, probablemente ya lo estaba cuando le conocí, sin embargo dejarme que os lo presente. Jean era el casero de mi amigo Oscar y entre otras cosas vivía infelizmente casado con Diana, dedicando su existencia a morir un poco cada día, mientras su señora alternaba, unas esporádicas clases de ingles, con su síndrome de Diógenes (esto último le ocupaba mucho tiempo y le daba mucho encanto a la casa de mi amigo).

Dichos caseros tenían la sana costumbre de abandonar la casa y de vez en cuando volver al hogar para compartir piso con su inquilino, la primera vez al marcharse simplemente dejaron una nota en uno de los salones que ponía “No entrar, solo oscar puede entrar para tocar el piano”. Días mas tarde volvieron y pasaron un temporada en la casa, volvieron a marcharse, y así periódicamente, unas veces, venían juntos, otras solo Jean-Philippe dispuesto a gastar sus días y los restos de su vida fumando y tosiendo, tumbado en su sofá, disfrutando de su colección de música, realmente maravillosa, que en sus ausencias jamás pudimos encontrar.

Venían 15 días, una semana, tres días, los que fuesen y desaparecían, discutían, impregnaban la casa de humo y desesperación, porque aquellos caseros hacia mucho que eran un matrimonio condenado a odiarse, y como he dicho marchaban, volvían a Inglaterra, y oscar y yo vivíamos sus escapadas jugando como niños, buscando tesoros, explorando, pues aquella casa era el sueño de los curiosos: libros, partituras, recuerdos, sueños, y una innumerable lista de objetos que uno nunca pudo imaginar y que ahora no se nombrar, porque quizá ni tenían nombre (¿como se llaman las fotos cortadas por la mitad para olvidar a alguien? deberían tener un nombre propio).

De aquellos tesoros me gustaban especialmente dos, un armario lleno de fotos y cartas (cartas que jamás nos atrevimos a leer) y mi disfraz de Jean-Philippe, aquellas fotos tanta veces ojeadas y ese traje, fueron la primera señal de lo que entendí mucho mas tarde, una lección fundamental, que nosotros quienes malgastamos muchos de nuestros días en Paris lamentándonos, no vimos en aquel entonces. Aquellas fotos hablaban y aquel traje de la juventud de Jean Philippe (que vestí una única noche, aquella que llamamos de Marlon Brando) dejaron en mi una semilla que poco a poco fue creciendo hasta el día de hoy y por el resto de mi vida.

Aquellas fotos mostraban un Jean-Philippe muy distinto de aquel que conocimos, un hombre joven y guapo, que había viajado por el mundo y había disfrutado de la vida, siempre rodeado de mujeres también jóvenes y hermosas, nosotros comentábamos las fotos intuyendo los lugares y las situaciones. Hoy día recordamos especialmente aquellas en las que aparecía con una vespa, y una chica rubia, que bien podría ser la protagonista de La dolce vita.

De aquellas fotos imaginamos que habían recorrido Italia en moto y otras muchas cosas, yo por mi parte siempre vi en aquella mujer un hermoso reflejo de lo que hoy era la querida y sin embargo odiada esposa de Jean. De aquello no quedaba nada, ni Juventud, ni belleza, ni lo que es mas importante "vida", no quedaba vida señores, el casero de oscar hacia mucho que yacía muerto en aquel sofá, como he dicho fumaba, tosía, discutía, pero en aquella soledad voluntaria no quedaba nada.

Con tristeza escribo estas palabras porque realmente convivimos con un fantasma del pasado que de vez en cuando regresaba al hogar para atormentarnos, y que nosotros ignorantes nunca le prestamos atención, miramos a través de el en sus fotos, yo prácticamente me puse en su zapatos una noche, lleve el traje de aquel muerto viviente, mientras su alma torturada hacia ruidos en el salón para recordarnos que la vida se nos escapaba sin darnos cuenta.

Aquellas visitas nunca calaron en nosotros y sin embargo Jean-Philippe hoy va conmigo a todas partes, a un lado en hombre joven que fue y al otro el viejo decrepito que se dejo morir en vida, siempre miro a los lados, y me pregunto en que momento vino a visitarme, pienso que a todos nos visita para recordarnos el futuro y el pasado, y como fue dejarse la vida en el camino. Un día Jean-Philippe vendrá para quedarse y quizá esta vez como en un relato de Lovecraft lo descubramos con horror en el reflejo del espejo.

Conspiración Cósmica

2009-06-30T01:11:00.000-07:00

A veces en contra de lo que creen algunos el universo conspira contra nosotros, demostrando que dios, el karma o el Monstruo de Espagueti tiene o tienen un sentido de humor muy negro y cabrón.

El "ji ji ja ja" de dios, no es ni mas ni menos que esos momentos que regala la vida, en los cuales tu existencia se vuelve un chiste cruel. Probablemente esto se convierta en una sección habitual, nos estrenaremos con la triste historia de la muerte de Farrah Fawcett (DEP) y el sufrimiento de Ryan O´Neal.

Ryan O'Neal fue conocido en sus inicios como actor entre otras cosas por ser coprotagonista de la película Love Story donde representaba a Oliver Barret un muchacho perdidamente enamorado de Jennifer Cavilleri también estupenda y loca de amor. Desgraciadamente ella morirá víctima de una terrible enfermedad, convirtiendo a Oliver en un tipo mucho mas jodido pero mejor persona bla bla bla, drama simplon y obvio desde el principio que sin embargo fue un taquillazo.

Pues bien aquí viene la conspiración cósmica, mas de 30 años después y tras tres divorcios, uno de ellos con Farrah con la cual mantuvo una relación intermitente durante los últimos 20 años, el actor y el personaje se convierten en la misma persona cuando a Farrah Fawcett le diagnostican cáncer y el roto de dolor se mantiene a su lado durante su lucha, llegando a pedirle que se vuelvan a casar, lo cual no llegaría a ocurrir por el fallecimiento de la actriz. Ryan O´neal ha sido Oliver barret para Farra y por lo menos al final supieron amarse. Como se suele decir la realidad muchas veces supera la ficción.

Realmente es una historia demoledora, lo siento por ellos. Ryan dijo una frase que no deja sonar en mi cabeza "porque tiene que pasarle esto a mi chica?".

La vida es algo inesperado.

La casa de Asterión. J.L. Borges

2009-06-13T12:27:00.000-07:00

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que ho hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, cro, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madra; no puedo confundirme con el vulgo, aunque mi modestia lo quiera.

El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Loas enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espíritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprndiera a leer. A veces lo deploro, porque las noches y los días son largos.

Claro que no me faltan distacciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suel, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos.) Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocamos en otro patio o Bien decía yo que te gustaría la canaleta o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya verás cómo el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reímos buenamente los dos.

No sólo he imaginado eso juegos, también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce [son infinitos] los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes, la casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris, he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce [son infinitos] los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado sol; abajo, Asterión. Quizá yo he creado las estrellas y el sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensantgriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor, Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redeentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.
-¿Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.

Una vez mas Picasso

2009-05-23T11:45:00.000-07:00

MAN ON WIRE.

2009-04-18T04:47:00.000-07:00

Philippe Petit, es un de esos superhéroes de la bohemia que tiene el poder de estimular esa parte olvidada del corazón, admirable por regalar actos excéntricos, poéticos e irrepetibles, de una forma hermosa y con un fondo abierto a la interpretación, en mi opinión sencillamente hermoso.
Philippe Petit empieza a construir un sueño con acto puramente cotidiano un día al leer el periódico encuentra una noticia que va a cambiar su vida, van a construir las torres gemelas y justo en ese momento sabe que cruzara el cielo caminado entre ellas, si queréis ver como se cumple un sueño debéis ver MAN ON WIRE.

https://http://www.youtube.com/watch?v=nRA70qvgfIA&eurl=http%3A%2F%2Flagrimasdeandroide%2Eblogspot%2Ecom%2F2009%5F02%5F22%5Farchive%2Ehtml&feature=player_embedded

El silencio de las sirenas

2009-04-13T05:57:00.001-07:00

El silencio de las sirenas, Franz Kafka.

Existen métodos insuficientes, casi pueriles, que también pueden servir para la salvación. He aquí la prueba:

Para protegerse del canto de las sirenas, Ulises tapó sus oídos con cera y se hizo encadenar al mástil de la nave. Aunque todo el mundo sabía que este recurso era ineficaz, muchos navegantes podían haber hecho lo mismo, excepto aquellos que eran atraídos por las sirenas ya desde lejos. El canto de las sirenas lo traspasaba todo, la pasión de los seducidos habría hecho saltar prisiones más fuertes que mástiles y cadenas. Ulises no pensó en eso, si bien quizá alguna vez, algo había llegado a sus oídos. Se confió por completo en aquel puñado de cera y en el manojo de cadenas. Contento con sus pequeñas estratagemas, navegó en pos de las sirenas con alegría inocente.

Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio. No sucedió en realidad, pero es probable que alguien se hubiera salvado alguna vez de sus cantos, aunque nunca de su silencio. Ningún sentimiento terreno puede equipararse a la vanidad de haberlas vencido mediante las propias fuerzas.

En efecto, las terribles seductoras no cantaron cuando pasó Ulises; tal vez porque creyeron que a aquel enemigo sólo podía herirlo el silencio, tal vez porque el espectáculo de felicidad en el rostro de Ulises, quien sólo pensaba en ceras y cadenas, les hizo olvidar toda canción.

Ulises (para expresarlo de alguna manera) no oyó el silencio. Estaba convencido de que ellas cantaban y que sólo él estaba a salvo. Fugazmente, vio primero las curvas de sus cuellos, la respiración profunda, los ojos llenos de lágrimas, los labios entreabiertos. Creía que todo era parte de la melodía que fluía sorda en torno de él. El espectáculo comenzó a desvanecerse pronto; las sirenas se esfumaron de su horizonte personal, y precisamente cuando se hallaba más próximo, ya no supo más acerca de ellas.

Y ellas, más hermosas que nunca, se estiraban, se contoneaban. Desplegaban sus húmedas cabelleras al viento, abrían sus garras acariciando la roca. Ya no pretendían seducir, tan sólo querían atrapar por un momento más el fulgor de los grandes ojos de Ulises.

Si las sirenas hubieran tenido conciencia, habrían desaparecido aquel día. Pero ellas permanecieron y Ulises escapó.

La tradición añade un comentario a la historia. Se dice que Ulises era tan astuto, tan ladino, que incluso los dioses del destino eran incapaces de penetrar en su fuero interno. Por más que esto sea inconcebible para la mente humana, tal vez Ulises supo del silencio de las sirenas y tan sólo representó tamaña farsa para ellas y para los dioses, en cierta manera a modo de escudo.

La niña salvaje y el sapo mas abrazable del mundo

2009-02-18T08:31:00.001-08:00

Tippi degre es una criaturita adorable, o mejor dicho lo era ahora tiene 18 años y aunque ahora vive en Paris y esto ya te hace molar un huevo pues oye seamos sinceros la muchacha ha perdido encanto (ahora se peina y lleva ropa, que decadente) pero vamos a lo que os quiero contar Tippi probablemente tuvo una de las mejores infancias que uno puede tener o por lo menos bajo mi punto de vista, es decir una niñez de jodida salvaje.
Sus señores padres se dedicaban a realizar reportajes fotográficos en África, y en un ataque de creatividad crearon un producto muy bien presentado “la niña de la selva”, la nena creció en Namibia y Madagascar, y básicamente la idea que vendían es la de una niña criada entre animales salvajes: un elefante, un leopardo, cocodrilos, leones cachorros, jirafas, y camaleones, sapos, tortugas, etc y para fliparlo aun mas entre tribus tipo Bosquimanos. Evidentemente todos domesticados -los bosquimanos también- pero la idea era hacer creer que esto era El libro de la selva, pues bien a mi me es bastante indiferente si era mas o menos real, a los padres les salio bien la jugada, la niña tiene dos libros sobre su niñez, y ha rodado 6 documentales para Discovery Channel -vamos que vive del cuento-, pero lo mas importante es que la niña seguro que se lo paso estupendamente mientras sus padres la vendían, me imagino a la cría haciendo el mono por ahí libremente sin darse cuenta de nada, con lo mejor de África y lo mejor de Europa, nada de hambre nada de enfermedades, y ella sin darse cuenta de su privilegio, sencillamente salvaje y feliz, realmente la envidio. Abrazando sapos y dango el coñazo a un moton de bichos, dios que suerte tienen algunos. Si algun dia aparezco muerto en africa que nos os engañen mori de felicidad abrazado a una tortuga.

Comieron perdices...

2009-01-27T05:24:00.000-08:00

El Club Dumas. Arturo Pérez-Reverte

Finales felices. Corso puso un dedo sobre el mando a distancia y la imagen desapareció en la pantalla. Ahora él estaba en París y Nikon fotografiaba niños de ojos tristes en algún lugar de África, o de los Balcanes. Una vez, tomando una copa en un bar, creyó entreverla en la imagen confusa de un telediario: de pie en mitad de un bombardeo entre refugiados que corrían despavoridos, con el pelo recogido en una trenza, las cámaras colgando y un 35 mm pegado a la cara, su silueta recortada sobre un fondo de humo y llamas. Nikon. Entre las falacias universales que ella siempre asumió sin cuestionar su fundamento, la de los finales felices era la más absurda. Comieron perdices y siempre se amaron, y parecía que el resultado de la ecuación fuese indiscutible, definitivo. Nada de preguntas sobre cuánto dura el amor, la felicidad, en un siempre fraccionable en vidas, años, meses. Incluso días. Hasta el final inevitable, el de ellos dos, Nikon se negó a aceptar que tal vez el héroe se hundió con su barco dos semanas después, al chocar con un escollo en las Hébridas del Sur. O que la heroína fue atropellada por un automóvil tres meses más tarde. O que todo ocurrió quizás de otro modo, de mil formas distintas: alguien tuvo el primer amante, alguien sintió rencor o hastío, alguien deseó volver atrás. ¿Cuántas noches de lágrimas, de silencios, de soledad, se sucedieron tras aquel beso? ¿Qué cáncer lo mató a él antes de cumplir cuarenta? ¿De qué vivió ella antes de morir en un asilo a los noventa? ¿En qué despojo ruin se convirtió el apuesto oficial, con las heridas gloriosas convertidas en horribles cicatrices y sus batallas olvidadas que ya no interesaban a nadie? ¿Qué dramas vivieron ya ancianos, indefensos, sin fuerzas para pelear o defenderse, traídos de acá para allá por el vendaval del mundo, la estupidez, la crueldad, la miserable condición humana?

Picasso, sus mujeres y Paris

2009-01-20T11:56:00.000-08:00

Hay dos cosas que me fascinan en la vida una es Paris y la otra es la vida de Pablo Picasso, me gusta su vida mas que su obra, aunque parte de ella me parece fascinante, si como a mi os interesa su historia os recomiendo una película –Sobrevivir a Picasso- quiza mejor por su contenido que por sus actuaciones, la película muestra la relación de Françoise Gilot con Pablo Picasso, durante la cual ella soportara las infidelidades y rarezas de pintor.
Para volverse loco de placer podéis leer “Picasso y las mujeres” de Paula Izquierdo, donde no solo disfrutareis de su vida sino tambien de sus amores en Paris, sencillamente irresistible. Por ahí encontré una texto donde hablan de las mujeres de la vida de Picasso, no recuerdo el nombre pero os dejo partes del articulo.

FERNANDE OLIVIER
En los ambientes bohemios de París, Picasso conoce a esta bella mujer de rostro ovalado y ojos verdes. Es su primer gran amor y la paleta del artista pasa de los tonos azules y verdes al rosa. Pero, con los años, Fernande, escritora aguda y mujer refinada, empieza a cansarse de los celos obsesivos del artista. Ya a finales de 1906, Picasso borra cualquier rastro de belleza de Fernande: la retrata como un personaje sin
rastro de feminidad.

EVA GOUEL
El genio se enamora perdidamente de esta delicada y menuda joven. Nada más separarse de su anterior esposa, Fernande, abandona el cubismo analítico y comienza la etapa del cubismo sintético, por lo que apenas hay retratos de Eva. Picasso y su nueva mujer se van a vivir al barrio de Montparnasse, y pasan temporadas en Céret, la meca del cubismo, y en Avignon. Pronto, sin embargo, Eva enferma y fallece.

OLGA KOKHLOVA
En 1917, durante un viaje a Italia, Picasso conoce a la bailarina rusa Olga Kokhlova, que abandona su compañía de danza para casarse con él. Olga significó un cambio radical en la vida de Picasso: se instalaron en la elegante calle parisina de la Boétie y comenzaron a llevar una vida burguesa y acomodada. En esta época, el artista se ha alejado ya del cubismo para emprender lo que los críticos denominan «el retorno al clasicismo».

MARIE THÉRÈSE WALTER
Es la mayor pasión sexual de la vida del artista. La conoce cuando ella tiene solo diecisiete años y, aunque Picasso la abandona por Dora Maar, es una de las pocas mujeres que mantiene contacto con él durante toda la vida. De hecho, se siguen viendo durante los treinta años que pasan desde la ruptura de la pareja hasta la muerte del genio, tras la cual Marie Thérèse cae en una terrible depresión. Una curiosidad: ella es la única persona a la que Picasso permite cortarle el pelo y las uñas.

DORA MAAR
Es una mujer inteligente y una brillante fotógrafa. A pesar de que ha quedado de ella la imagen de una mujer trastornada por el abandono de Picasso, debemos recordar a la Dora Maar revolucionaria, integrante del grupo Contre-Attaque, que acerca a Picasso al Partido Comunista y, también, la imagen elegante y misteriosa que de ella han dejado algunas fotografías realizadas por Man Ray, Lee Miller y Brassaï durante los años treinta y cuarenta. En su compañía, Picasso pinta el Guernica mientras Dora fotografía, una por una, las fases de creación del cuadro (en el que ella aparece como la mujer llorando que sujeta la lámpara). FRANÇOISE GILOT En mayo de 1943, Picasso conoce a la joven pintora Françoise Gilot, quien, a finales de año, comienza a aparecer
en algunos retratos. Es 20 años más joven que Dora y 40 más joven que Picasso. Durante los años de convivencia (1943-1952) nacen dos hijos, Claude (1947) y Paloma (1949). Tampoco para Françoise, una mujer inteligente que quiere conservar su independencia, es fácil vivir con el genio, y se aleja de él en 1953. Picasso nunca aceptó este abandono.

JACQUELINE ROQUE
En 1953, Picasso conoce a Jacqueline. Él ha cumplido los 72 años y ella tiene solo 27. Jacqueline ofrece aPicasso lo que necesita: una joven musa (en 1967 la retrata 167 veces) que vive exclusivamente pendiente de él. Viven juntos durante 20 años, sin duda, gracias al carácter sumiso de Jacqueline. Para ella, Picasso lo es todo y la muerte del artista en 1973 es una tragedia de la que ya nunca se recupera. Trece años después de la muerte de Picasso, pone fin a su vida en su residencia de Mougins.

Monsieur Chat

2009-01-18T11:37:00.000-08:00

Monsieur Chat no es ni más ni menos que el dibujo de un gato con una gran sonrisa. No tengo muy claro su historia, no se si es una manifestación artística o terrorismo callejero pero bueno si vas a París lo encontraras en sus calles y por lo menos a mi me gusta. Dejo unas fotos del señor don gato en la Fuente St. Michel otro lugar realmente precioso, una fuente dedicada a los soldados franceses y con una bonita historia sobre Saint Michel que contare en otro momento.

Ahora un poquito de zoom!

Maravilloso Paris

2009-01-11T10:58:00.000-08:00

Vuelvo a mi tema favorito voy a empezar a colgar recomendaciones y curiosidades. Hay varias cosas maravillosas en Paris que deben ser visitadas, algunas de ellas son imprescindibles: Paseos por el Sena (no uses esos barcos tan horteras por dios, de hecho jamás uses transporte publico si puedes usar tus jodidas piernas), Panteón, Saint Sulpice (mi barrio), St Michel, Notre Damme, cualquiera de sus parques, por supuesto la Torre Eiffel (donde 45.00 personas se piden matrimonio, 30.000 se piden el divorcio todos los años, y solo 27 a lo largo de la historia han tenido el buen gusto de suicidarse desde alli) tambien el barrio de Montmartre, Moulin Rouge, Sacre coeur, la casa de Paul, Museo d´Orsay, el mercado de Clignancourt, las Galerías Lafayette, sus vagabundos, los/las transexuales del bosque de la Boulogne…y mi parada favorita de metro con su estupendo barrio barbes-rochechouart.

Hay muchas mas cosas que iré comentando, y otras que podéis prescindir de visitar por sobrevaloradas por ejemplo el Louvre (estupendo por fuera pero por dentro nada que envidiar al Prado) o el jodido Museo de Picaso (un horror que yo pretendía visitar empapado en setas alucinógenas, un horror que finalmente visite sin ir drogado y me arrepentiré siempre, bendito Picaso perdónales por no darte el museo que mereces) en fin ya seguiré recomendando cosas en otro momento.

PD. Recordad que os cambiaria a todos por un perro.

El mal esta del lado de los abogados

2008-12-01T03:42:00.000-08:00

Hoy amiguitos se decide en parte mi camino profesional. En un primer paso hacia el bien o hacia el mal estoy esperando una respuesta sobre una beca, os explico hoy me dicen si empiezo a trabajar en una oficina de cooperación solidaria, vamos temas de voluntariado y esas cosas.

Lo que me inquieta es que tiene toda la pinta de que me van a decir un hermoso y clarísimo “que te jodan” y tendré que encaminarme hacia otros lares, por lo pronto tengo la posibilidad de trabajar en una financiera (como dice un amigo “el diablo capitalista”).

El caso es que ahora mismo estoy en una encrucijada, puedo dirigir mi carrera a ser un tipo como los de green-peace (mira un Ulpinianista de… mierda!!!) o ser uno de los tíos que suele echarles de los sitios a base de manguera y agua a presión (profesión muy prestigiosa que exige un alto grado de preparación) o mejor aun el tío del barco ballenero que explica al capitán que si bien lo de disparar seria mucho mas eficaz a la larga nos traería dolores de cabeza, y es a esto señores a lo que llamamos asesoría jurídica. Así que nada aquí ando esperando si hoy recibiré un empujoncito hacia el bien o un empujoncito hacia el mal.

Cuando uno empieza la carrera, te crees que harás algo útil con ella y cambiaras el mundo, mi lado mas gay (aquel que es mas blando que el tabique de pichi) soñaba con eso, pero va a ser que no, o por lo menos no por ahora, y es una pena porque la verdad es que me creí esa película, y… ¿ahora que? Alguien pagara por esto, eso os lo juro ¿pero quien tiene la culpa? Porque desde luego yo no, soy una victima mas del derecho y el sistema, cuando me veáis en la sección de cobros amenazando y ahogando muertos de hambre no me juzguéis, porque yo quise ser el bueno y no me dejaron, joder me leo y parezco una especie de maltratador que se justifica porque a su vez también fue maltratado, pero que cojones así ha sido, he sufrido mucho, y la poca bondad que me queda sigue siendo pisoteada una y otra vez.

Es una pena porque soy mucho mejor siendo malo que bueno, y no me gusta tener que ser así pero me empujáis a ello, he luchado por evitarlo y aun lo hago, realmente me resisto pero esto tiene toda la pinta de otra batalla perdida…

¿Si tuvieras un brazo pocho te lo cortarias?

2008-11-21T02:46:00.001-08:00

Encuesta del mes “si tu tuvieras un brazo pocho te lo cortarías? Os pongo en situación, tengo un hipotético compañero de trabajo que en un accidente perdió la capacidad de mover un brazo, lo tiene paralizado, inerte, colgando del cuerpo, el tío se apaña super bien, pero cada vez que miro a mi hipotético compañero quizá imaginario o quizá no, me planteo que haría yo en su situación y os traslado la pregunta a vosotros, esto es mucho mas que una pregunta sobre lo físico de la existencia, estamos hablando de filosofía vital.

He preguntado por ahí, y alguna respuestas han sido variopintas como la de mi amigo juli que me dijo que el no suele usar el pene y no por ello se lo corta, marijose me dijo que Sanabria seria capaz de recuperar la movilidad del brazo ( y dios sabe que creo en esa verdad universal), y mi propia respuesta es que me lo cortaría.

Es curioso porque siempre he odiado a esas personas practicas que solo piensan en la utilidad de la cosas, pero no podría asumir mi pequeño brazo muerto pegado a mi, preferiría ser un digno amputado que un lisiado, pero vamos que ole sus pelotas, que hace cosas con un solo brazo que la mayoría de la gente no podría hacer con los dos, la encuesta no va sobre lo increíble que esta gente que lo es y lo digo en serio, me flipa la gente que se supera, pero independientemente de eso yo os pregunto como asumiríais vosotros esa perdida, lucharías por hacer vuestra vida normal? Os lo cortaríais y haríais vida? Lo harías por cuestiones de equilibrio? De estética? De dignidad personal?.

Todo esto genera en mi muchas dudas. Filosóficamente que supondría seguir con un brazo que insensible a cualquier estimulo sigue unido a ti por músculos que tu voluntad ya no puede mover?, o por otro lado que supondría cortárselo? No os da que pensar?

Deliciosa pobreza

2008-11-17T01:10:00.001-08:00

Soy pobre, felizmente pobre, clase alta pobre, pero pobre. Algunos dicen de mí que soy el más rico de los pobres, pero lo importante es que pobre. Creo en el dios de las pequeñas cosas, lo que se traduce en que soy feliz con nada, no tengo dinero, gracias a dios no tengo coche, y no tengo casa, de hecho no tengo amigos, no tengo nada y os aseguro que siento placer solo de pensarlo, imaginaros hasta donde llega mi miseria que utilizo el transporte publico en épocas de opulencia para dar envidia al resto de vagabundos con los que me relaciono, pero normalmente para asombro de vuestros ojos voy andando a los sitios. Cuando vendo semen puedo pagarme un domingo en el cine y haciendo un exceso un kebab, el resto del tiempo lo paso no haciendo nada, estudio para ser un futuro infeliz, pero mientras tanto soy absolutamente libre.

Os dejo una conversación imaginaria que me ha surgido hoy al ver a dos tipos charlando en mi curro:
-Conserje: oye a ti cuanto te mide el pene?
-Especie de jefecillo de mierda (traje cutre y humitos): a mi me mide “una casa entera… y por testículos tengo un coche y un jacuzzi”.
-Conserje: oh vaya la tienes mas grande que yo…

Moraleja: a rellenar por el lector…

Vida Baudelairiana

2008-10-08T03:26:00.000-07:00

Bueno mi pequeña e ignorada ventana al mundo andaba abandonada pero he vuelto, menos enfadado con el mundo pero con las mismas ideas. Ahora que estoy en Madrid debería escribir miedo y asco en Madrid o quizás miedo y asco vital, pero por los viejos tiempos seguiré escribiendo en mi querido blog.

Bueno he vuelto porque tengo bastante tiempo libre en la oficina (que bien sonaría esto sino fuera porque soy un becario precario de mierda) y porque por casualidad he leído esto y es fantástico:

Hay que estar siempre borracho. Todo consiste en eso: es la única cuestión. Para no sentir la carga horrible del Tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, tenéis que embriagaros sin tregua.

Pero ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, de lo que queráis. Pero embriagaos.

Y si alguna vez, en las gradas de un palacio, sobre la hierba verde de un foso, en la tristona soledad de vuestro cuarto, os despertáis, diminuida ya o disipada la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al ave, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, preguntadle la hora que es; y el viento, la ola, la estrella, el ave, el reloj, os contestarán: «¡Es hora de emborracharse! Para no ser esclavos y mártires del Tiempo, embriagaos, embriagaos sin cesar. De vino, de poesía o de virtud; de lo que queráis.»

El spleen de París.

Hoy he disfrutado de la compañía de Charles Pierre Baudelaire y me ha recordado lo maravillosa que era nuestra vida Baudelairiana, vino barato, hambre, enfermedades, frío pero sobretodo felicidad, recuerdo con cariño a mi amigo tocando el piano, las conversaciones con mi buen amigo Paul (patricio, ser romano de pura cepa, sencillamente indescriptible), y París con todas sus dificultades que hoy no cambiaria por nada. Paris deja marca, Paris deja una cicratiz que no puedes evitar recorrer con los dedos mientras haces memoria y sonríes, y para terminar aprovecho para deciros que hay que sentirse orgullosos de vuestras cicatrices.

La CAF me toca los huevos

2008-05-26T01:59:00.001-07:00

HELL PARIS. GUIA ERASMUS

2008-05-23T05:16:00.000-07:00

Aunque en tono de broma esto salvara tu culo:

1. Nunca nunca vayas de erasmus a Paris
2. La primera regla no es aplicable para gente con dinero o aquellos financiados por papa y mama
3.Si al final vienes a Paris ven un curso entero porque si vienes un cuatrimestre para cuando hayas terminado los tramites, tendras que volver a casa.
4.VETE A UNA RESIDENCIA DE ESTUDIANTES, ENCONTRARAS RAPIDO UN HOGAR Y POR LO MENOS CONOCERAS GENTE, porque aunque no lo sepas a ti en concreto los franceses ya te odian. El unico inconveniente es que son un poco pesados con los horarios y con eso de llegar borracho, pero quien hace la ley hace la trampa...
5. Empieza a luchar por tu residencia desde ya; o te quedaras sin ella, asi que tramita, llora, mata pero consigue una residencia, es mas aunque no vayas de erasmus a Paris pide una residencia de todas formas.
6. Insisto en que es MUY MUY dificil encontrar casa en paris, si no quieres residencia, recurre a los organismos de tu universidad, en paris 1 tienen el CEP, te cobrara 8 euros y te encontraran casa 100%, y ademas conoceras a las chicas de oro.
7. No pagues jamas a una agencia para que te encuentre casa, te cobraran 200 euros, te escupiran a la cara, y te iras a vivir a una cabina de telefonos en la puta calle.
8. La iglesia americana es una buena opcion, ves los jueves a primera hora que es cuando ponen los anuncios, y cuidado con el anuncio del hombre mayor con dos gatos, porque si, es lo que parece...
9. Nunca busques a traves del periodico particulier a particulier, ahi solo encuentran casa los mendigos mas ricos
11. Desde el momento en que empiezas a buscar piso quedas obligado a que tus padres sean franceses.
12. No pagues mas de 500 euros al mes y como mucho con un mes de fianza, no dejes que te roben, aunque sea dificil se encuentran cosas, mientras buscas vete al albergue mas barato de Paris, esta en ledru rollin calle Trousseau y cuesta 13 euros por dia con desayuno, puedes reservarlo por internet con 15 dias de antelacion....
13. Nunca compres todo en un solo supermercado.
14. Nunca compres un producto que cueste mas de 1 euros; la "regla del euro" te hara millonario comparado con un vagabundo.
15. Estos son lo mercados estrellas con sus productos a chiqui-precios : franprix y atac.
16. Si pretendes que te den la CAF llevate desde tu pais los siguientes documentos: Empadronamiento, justificante de pago de tu beca, justificantes de la pasta que te llevas a francia, fotocopia del DNI, el formulario de la CAF y una espada laser.
17. Abre tu cuenta del banco en la post, es el mejor sitio para los jovenzuelos mas pobres.
18. Para cualquier tramite te van a pedir testation de tu jodido hogar, un papelucho que diga que eres estudiante, asi que haz un millon de fotocopias y grapatelas en el pecho.
19. Trae dos tarjetas de credito y asegurate que estan activadas para el infierno, porque si se bloquean caeras en desgracia... si eso sucede que te envien pasta por western union en cualquier oficina de correo de Spain.
20. Paris esta conectado por GPS con la estrella de la muerte, si te compras un movil Orange su rayo destructor caera sobre ti, en serio no tienen cobertura.
21. Tus coordinadoras te odian y desean que mueras en Paris asi soluciona todo lo que puedas antes de venir.
22. Se puede sobrevivir con sopas chinas y arroz unicamente, lo llamamos con dulzura la dieta del jodido esclavo chino, una persona fuerte a partir de los dos meses y medio empieza a sentirse mal; esto se soluciona con leche y huevos.
23. Por ultimo necesitas saber frances para venir aqui, asi que o lo aprendes o vienes como yo en plan camicace, cosa poco recomendable aunque muy divertida

“Damian, perdónales, porque no saben lo que hacen” (Lucas 23, 33-34).

2008-05-09T03:13:00.000-07:00

Ayer señores hubo un intento de agresion sobre mi persona, imaginaos que voy por Pont des arts caminando como me enseño el Maestro: Ap sogui...Ap sogui... guardia subida, paso narutal al frente anchura de los hombros, vamos lo de siempre, bueno pues un tipo se me acerca y de pronto sin mediar palabra me veo metido een el street fighter, jodido colgado!!! me tira la patada mas lenta jamas tirada (el no lo sabe pero es un intento de Mondolio), y lo que es peor lo hace hacia mi señorial cabeza, la cosa no es grave pues ni me roza, ademas solo es un loco que rapidamente vuelve a su madriguera pero por un momento uno se plantea que hacer:
A) el tipo esta cerca de borde del puente, asi que patada al pecho y veamos si los angelitos vuelan.
B) emular al maestro y abrirle cada angulo de la cara a nudillazos.
C)Hacer el parisino mirarle con indiferencia/superioridad mientras me marcho levitando...
Uno a pesar de todo es pacifico asi que opto por "C" pero joder el odio me hincha vena y me apetece ahogarle en el Sena. Yo me pregunto que haria el maestro, puesto que Sanabria es mi Coach y mi pastor, la respuesta es evidente ahora mismo, pues a priori tui chagui a la cabeza, y luego ya se pensaria las tres opciones. Yo estoy por encima del bien y del mal pero hay limites, desde que vivo en mi pequeño cubil de once metros cuadrados, mi universo se ha reducido a eso, asi que por favor respeten mi espacio vital, respeten la distancia de seguridad, pq no siempre tendre tanda paciencia y tarde o temprano alguien pagara por esto. Maestro manifiesta tu voluntad y volvere a ese puente a poner orden.
En fin “Damian, perdónales, porque no saben lo que hacen” (Lucas 23, 33-34).

ALQUILER DE CONSOLADORES

2008-05-09T03:08:00.000-07:00

Acaso no es bizarro? Paris es maravilloso

UNA IMAGEN QUE LO DICE TODO

2008-04-25T07:17:00.001-07:00

No amo nada soy parisino...

EL ULTIMO TANGO EN PARIS

2008-04-25T07:07:00.000-07:00

No quería asustaros con mi profundidad, pero llegados a este punto me pondré serio y os hablare de cine, la mitad de vosotros llamáis cine a lo que ponen los domingos en antena tres y lo otra mitad no tenéis sensibilidad, así que básicamente escribo para mi mismo, quizá os pique la curiosidad y empecéis que ver buen cine.

Si “Last tango in Paris” nada mas y nada menos, quizá empezamos por algo muy elevado, pero tranquilos por ahora no me haré el critico de cine, me interesa que veáis una buena película teniendo una buena disposición, así que despertar esos sentidos que ha llegado la hora de pensar, os prometo que apenas os dolerá.

Bueno la película que ya había visto antes de venir a Paris y que por suerte he podido volver a ver varias veces desde que estoy aquí cuenta la desesperación de un viudo por la muerte de su mujer y hasta aquí puedo leer, la gente la recuerda solo por cuatro escenas de sexo, y yo no se pero es que por mas que la veo no localizo dichas escenas…ya en serio si tiene sexo y para la época fue muy impactante y tal pero que a quien le importa, solo es sexo panda de onanistas.

Tras esta aclaración os diré que hay que verla por sus tonos naranjas, hay que verla porque Marlon Brando todopoderoso da una lección sobre como se debe actuar (actua?), hay que verla porque no la vais a entender y lo que es peor porque ni siquiera tendréis una opinión propia, no quiero con esto menospreciar vuestras capacidades simplemente os reto a estar vivos por un momento, para esto no hay que ser muy listo, hay que ser sensible, y simplemente pensar por uno mismo, porque amigos el cine también esta hecho para dar que pensar.

En esta película como en la escena de la mantequilla hay un secreto bajo el suelo y entre vosotros los habrá que no tengan valor para descubrirlo y los habrá que sodomicen la película diciendo “no me gusta el cine”, sin embargo tengo la esperanza de que algunos de vosotros por una suerte de intuición o madurez intelectual veáis algo mas en esta película, insisto en que se trata de sentir, pensar corderitos de dios, no os limitéis a ver lo que os ponen delante, el cine te pone muy facil pasar dos horas viendo un espectáculo, pero esforzaros joder.

La película merece la pena, es triste, es desgarradora, habla sobre el amor, sobre el dolor, la soledad, la locura, el sexo por el sexo, pero sobre todo sobre la autodestrucción… podemos pedir algo mas para un película de 1972? Last tango in Paris, te deja con un sabor agridulce en los labios, y quiero que vosotros también lo probéis. En fin increíble, única, memorable.

EL ASOMBROSO E INCREIBLE PEZ ERASMUS

2008-04-25T07:03:00.000-07:00

Hola amigos, solo quería presentaros a mi nuevo compañero Erasmus, se llama “oscar en Paris” pero le gusta que le llamen “fabuloso pez Erasmus” y es que joder es el alma de la fiesta en Paris y puede permitirse llamarse como le salga de sus acuáticas pelotas.
Lo dicho ahora comparto piso, vosotros diréis que hijo puta pero si le hace vivir en un botella de JB y ante eso lo primero que os diré es que fue el quien trajo la botella y no hay quien le saque de ahí, el dice que controla y que lo esta dejando pero ya sabemos como son esas cosas… bueno y en segundo lugar quería señalar que el vive el una botella de un litro y medio y yo en un pisito de once metros cuadrados así que si hacéis un complicado calculo que consiste en confiar en mi jodida palabra veréis que su habitación es mucho mas grande y confortable.
Las presentaciones han sido hechas voy a ver que se cuenta mi compañero de piso…

VAGABUNDOS / ERASMUS

2008-04-25T06:56:00.000-07:00

Hoy os voy a hablar de lo que la ciudad de Paris considera vagabundos pero que en mi corazón son erasmus, pues bien probablemente son lo únicos nobles en esta ciudad, no se meten con nadie, son amables y huelen mucho mejor que cierto tipo que alberto y yo sabemos… bueno lo dicho son gente pacifica que pasa la vida diciendo buenos dias, gracias, recuerdos a la familia (esto ultimo no lo dicen pero me encantaria que lo hiciesen) en Madrid los vagabundos se organizan por Bandas y al amanecer luchan por un territorio y luego culpan de los destrozos a los latin king, aquí tienen ese estilo de francés muerto, y oye es sorprendente, que majos ellos con sus cartones y son cositas tan ordenaditas, me caen bien joder, creo que mi admiración por ellos comenzó cuando casi me convierto en un uno en mi primer mes en la ciudad del amor… el hambre… las humedades y el paludismo, de hecho estoy pensando que quizá me he convertido en uno y no me he dado cuenta, bueno si asi ha sido por lo menos el eramus y por extensión la universidad por fin me habrá dado un titulo que si deseo.

En España , los vagabundos lo son por problemas mentales, con el alcohol, el juego, las drogas, o todo junto, es decir, por ser estudiantes de educación secundaria. Aquí básicamente acaban siéndolo por el “por el 3,1416 de los tramites y la burocracia” vamos que si no tienes trabajo, no tienes cuenta en el banco, y no hay cuenta pues no hay casa, pero si no hay casa no hay cuenta… si no hay trabajo no hay casa y así banco, casa, trabajo, trabajo, casa, banco, Casa, banco, trabajo, hasta el infinito y de ahí a vivir entre cartones en la puerta del metro para ejercer tu profesión de vagabundo preguntándote porque no conseguiste aquella testación o a que se referían en la CAF con eso de “mira que te den por culo el estado te odia”.

Como no querer a mis compañeros de Erasmus… lectores míos la razón por la que a vosotros os odio y a ellos no, es porque simplemente ellos tienen PERRO, y SI yo también os cambiaria a todos por un perro, de hecho como sabéis ya lo hice hace años. Se que no podéis entenderlo, pero estos tipos han elegido un perro como compañía, a no ser que me encuentre con un vagabundo con una tortuga mi imagen de esta maravillosa gente no podría mejorar, siempre me han gustado mas lo animales que las personas (del peor de los animales sabes lo que te puede esperar) pero aqui no se puede separar a la parejita, asi que por primera vez en mi vida no se a quien elegir… en cualquier caso buena gente si señor.

Este cartelito define muy bien lo buena gente que son, lo descubrió Oscar y es sencillamente encantador, ahí pone “ayúdenos” ves a un vagabundo con su mascota y su petición de ayuda para ambos (pondría la foto entera pero no es plan de andar exponiendo al personal), nuestro vagabundo favorito es un tipo que no solo tiene por compañero un perro sino que pide limosna por los dos. No tengo palabras… joder creo que se me ha metido algo en el ojo….voy a retocarme el maquillaje

LIBERTÉ ÉGALITÉ FRATERNITÉ

2008-04-09T04:43:00.000-07:00

LIBERTÉ ÉGALITÉ FRATERNITÉ eso decian alegremente lo franceses en su revolucion segun mis libros de historia, pero lo que explicaban es que se referian, a la explotacion del pueblo llano, voy a traducirlo para vosotros insensatos. LIBERTE: Libertad para cobrarte 2 meses de fianza por adelantado, requerir como indispensable que tus padre sean franceses, y no contento con esto tambien tienen derecho a quedarse con tu abuela como rehen por si no pagas; EGALITE....o traducido: “como estafar al amparo de la ley”, aquí todo es posible si tienes dinero, el cuento consiste en que se roba a los pobres para dárselo a los ricos, que si bien es lo que suele suceder aquí es verdaderamente evidente. Igualite… creo que es mi favorita, de hecho lo pienso y me dan ganas de reír, pero no pienso hacerlo porque entonces descubrirían que hay humanos entre ellos… en fin, igualdad si… podemos decir igualdad ante los tramites que nadie completa, igualdad entre los pobres que a partir de cierto umbral por lo visto somos todos, etc etc… que os puedo decir sobre la institucionalización de las mentiras que ya no sepáis (ignorantes!!!).

Legalite, frater…bla bla bla… bonitas palabras para engañar al pueblo. Cuando una sociedad hace tanto énfasis sobre criterios que deberían ser evidentes para cualquier país medianamente desarrollado, lógicamente dice muy poco de su cultura, no se seguramente solo es mi imaginación, pero el hecho de que pongas dichas tres palabritas por todas partes me hace pensar que lejos de honrar a la revolución lo que pretenden es evitar una nueva, donde se acabe instaurando su nuevo lema de moda KEBAPS, VERLAN, Y REGGEATON, es como si unos se dijesen a otros “oye que yo me creo el tema este de las tres palabritas asi que por favor no me quemes el coche”.

Esto es 1984 y el gran hermano ha puesto por todas partes consignas que nadie cumple pero en las que todos “creen”, asi que no podemos sorprendernos que de vez en cuando se monte aquí un pequeño espectáculo, que acaba en nada , un ejemplo ya lejano lo define muy bien y es que con mayo del 68 solo consiguieron tener derecho a un policía mejorado genéticamente y armado como Robocop por y para cada manifestante, asi que sentémonos a observar y veamos que pasa, aquí también esta de moda hacerse el moderno y manifestar ideas de las que se carecen pero la diferencia es que aquí hasta las palomas con sus pequeños cerebritos de rata voladora son conscientes de que el sistema las esta jodiendo.

Paris una ciudad hermosa llena de dificultades y problemas de lo que deducimos que si cobrase vida seria una mujer, y habría perdido la virginidad en el can can, y tu amiguito bohemio creerías que puedes salvarla de si misma sin darte cuenta que en esta vida la mayoría de las cosas bonitas son venenosas… y no tu no tienes el antídoto y ella no quiere ser salvada, pero esa es otra historia.

PD: este último párrafo me vuelve loco asi que me homenajeo a mi mismo poniéndolo como nueva cabecera del blog.

Paris y sus colgados

2008-03-31T08:43:00.000-07:00

Paris es la prueba de que el infierno esta congelado y es hermoso, aqui no hay mucho que hacer (para cierto tipo de personas...) excepto valorar las clases de lluvia pero de eso hablare en otra entrada, como decia no hay mucho que hacer si quieres ser el tipico eramus, William Burroughs escribio algo asi como que no conoces como dios manda una ciudad hasta que no sabes donde estan las putas y los camellos, pues bien la putas o estan en Montmartre o se ha ido de erasmus a España, al respecto de los camellos aun no tengo muy claro donde estan, pero si se donde estan sus yonkis, y ese lugar es el hogar de mi compañero de eramus, queridos mi amigo vive en una secuencia de Kent Park, un dia llegara a su casa y se encontrara con la jodida escena final de dicha pelicula. Escribo esto para que mi amigo se alegre y se de cuenta de que por lo menos estamos conociendo ese lado de la ciudad, porque todo el mundo puede conocer Paris, todo el mundo puede irse de erasmus, pero amigo TU VIVES EN UN SECUENCIA DE KENT PARK EN LA CIUDAD DE PARIS.

Tomar nota chicos y chicas sino sabeis que hacer en Paris, siempre podreis recurrir al piso de oscar, os cobrara entrada y caution claro esta , pero sera como ir a un zoo de yonkis, observarlos es delirante con su incansable fascinacion por las patatas fritas, la bebidas gaseosas, y lo cereales. No dejeis de verlo, en proximos capitulos mas...